Зима. Светофор. Курлыкинские леса.

— Сделай мне, пожалуйста, массаж головы.
— Словесно?
— Конечно!

*

Иду по улице. Меня останавливает мужчина:
— Вы обвиняетесь в совершении преступления.
— Я? Почему я?
— А кто тогда, по-вашему?

***

Я долго стою на желтом светофоре.
Желтый свет – в низком старте или в режиме торможения.
Еще не время ехать, уже время тормозить.
Ты уверен, что сейчас, вот-вот включится зеленый – и в путь.

А может, нагрянет красный.
Следом повторение желтого.
Секундное замешательство и надежда на зеленый.

Опять на зеленый.
Только ехать-то куда?
Не о маршруте речь, когда желтый… желтый… желтый…

Маршрут забывается, становится расплывчатым, абстрактным.
Мне не нравится желтый.
Он какой-то диванный, тусклый, тухлый, без движения и сути, без встреч и удивлений.
Стоишь, как дуб посреди лужайки. А вокруг березки гнутся на ветру, травка шуршит.

А он… Дуб дубом!
Не мое…
Я на желтом.
Полный бензобак, мотор шумит, динамик орет, багажник полон идей.
Движения нет.
Ни назад, ни вперед.
Никуда.

Вокруг все едут.
Те, кто аналогично стоят, не возмущаются, не выпендриваются.
Сидят в своих телефонах, гармонично улыбаются сами себе, поглядывают на светофор, никакого возмущения.
Спокойствие арктическое.
Их жизнь в этом и состоит – стоять на желтом.
День прошел – и фиг с ним…

Прохожие – и те быстрее передвигаются.
Мамы с колясками.
Инвалиды на колясках.
Школьники, менеджеры примитивные, транспорт троллейбусный с угрюмыми пассажирами, велосипедист одинокий, подснежный.

Лыжник ползет на Тверскому. Скороспелый, зимнестойкий.
А я стою. У меня желтый.
И летом, и зимой. Давно.
Так давно, что зеленый уже мерещится. Хоть зелёнку покупай мажь светофоры.

Нет движения.
Ехать задом смысла также нет.
Сзади опыт и терзания, прошедшие горести и радости.
Их не вернешь, но иметь в виду надо.
Вот я и имею.

Выйду, разобью моргающего светофорного гада, тронусь со всей скоростной дурью, а?
Правила нарушу, поеду невзирая!
Желтый – он же почти зеленый?

Врать себе некрасиво. Проигравших нет. Кому-то – можно по необходимости, а себе…
Часы не понадобятся, часы тикают, часы работают.
А я на желтом.
….
Я не хочу на желтом! Никогда не хотел.
Я нажимаю на педаль газа…

***

Метро.
Сел на Кольцевую.
Решил выйти на конечной станции…

*

— Давай, выпьем на брудершафт. Втроем.
— А как будем соблюдать традицию?

*

Они всё время изобретают что-то нужное. Им так кажется.
Пуленепробиваемый гроб.
Противоударный молоток.
Водопроницаемый стакан.
Солнцезащитный солярий.

КУРЛЫКИНСКИЕ ЛЕСА

В Курлыкинских лесах воздух особенный.
Чище горного, полезней таежного, свежее лугового, слаще ботанического, лечебнее морского, тоньше байкальского.
Он необыкновенный, чудодейственный, всепомогающий, хрустальный.
В Курлыкинских лесах всегда солнце. Мягкое, теплое, гладкое, радостное, обнадеживающее, радужное, праздничное.
Настойка из курлыкинского солнца и курлыкинского воздуха позволяет быть свободным человеком.
Свободным от навязчивых мыслей, ненужных сует, сентиментальной доверчивости, странных привязанностей, липовых болезней, сомнительных восторгов, лицемерных дружб, каверзных любовей…

Эликсир эликсиров. Эликсир удовольствия и раскрепощенности, здравия и целомудрия, блаженства и чистоты.
Курлыкинские леса – чудо. Восьмое, девятое, сто десятое.
Нет безразличия, нет пустых откровений, нет чванства и высоколобия, нет ложных вер и лже-наук, нет издержек, нет долгов, нет ремонта, нет преступлений, нет пин-кодов, паролей…

Курлыкинские леса…
Где они, вы спрашиваете?
Говорят, что они в России.
В Средней полосе.
Говорят также, что кое-кому удалось их найти.
Только эти «кое-кто», отыскав, пока не вернулись.
Их можно понять!